Virginia Woolf

Virginia Woolf

Je dois avouer, à ma grande honte, que je croyais Virginia Woolf américaine...
J'ai bien fait de me pencher sur des morceaux de son oeuvre, sur des moments de sa vie, via une petite biographie.

En fait, elle était anglaise. Et pendant l'entre-deux-guerres, elle fut une figure marquante de la société littéraire londonienne. Sa vie fut assez spéciale. Famille bizarre. Amours bisexuelles. Amitiés douteuses. Beaucoup de passion dans cette vie, beaucoup de dépression aussi.

Son oeuvre me semble difficilement accessible. C'est très psychologique, on est dans le flou, ce n'est pas une lecture détente, c'est le moins qu'on puisse dire.
Par contre, ses journaux intimes sont de véritables trésors. Parfaits en livres de chevet. C'est en tout cas ce que j'ai préféré dans ma découverte de Virginia Woolf; et je viens d'acheter son Journal, que je lirai le soir avant de m'endormir.

En voici un extrait, du 28 novembre 1928
Père aurait eu quatre-vingt-seize ans. Quatre-vingt-seize ans. Mais Dieu merci, il ne les a pas eus. Sa vie aurait absorbé la mienne. Que serait-il arrivé ? Je n'aurais pas écrit, pas un seul livre. Inconcevable.